Hoje não vais perceber nada disto. Simplesmente e, confessamente, porque não quero que percebas.
Hoje apetece-me tudo aquilo que não consigo. Principalmente porque estou cansado, saturado, um pouco irritado até.
Apetece-me elevar a ideia que faço de tudo a um inferno superior, onde todo e qualquer silogismo crepita ardente até aos ossos. Não lhe dar, à ideia pois claro, quaisquer motivos para recorrer como tanto gosta, à puta da ilusão de que conta para alguma coisa realmente.
A mim, sempre quiseram dizer que a vida não é um sonho, sim, esses tais, que nas minhas costas depois dizem que o sonho alumia e enfeita a trama da vida.
Do I look so fine… really?
Sou genial, não sou?
Tão genial quanto a inevitabilidade de um extravio qualquer. Diz-me… serei demasiado sincero para ti? Afinal qual é o papel do devaneio na puta da vida?
Descansa… que eu só sou cruel, capaz de um sorriso assim, quando estou só.
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